Зимние аффирмации
_____
Снежинки тают, сколько не лови.
Задрать башку на узких санках сидя.
За шубьим мехом мир почти не виден.
Под Новый Год мы все из половин.
Из новых ожиданий и тревог,
из мечт о неожиданных сюрпризах.
Мне шесть и я почти бесплотный призрак, кораблик, что плывет сквозь ничего.
У Бани пахнет дымом и теплом, от хлебзавода тянет рыжей коркой
Я мог бы до утра кататься с горки,
бежать, покуда ноги не свело. Важнее научиться догонять,
чем страх расквасить нос и потеряться...
...Вот я иду сквозь город, мне 17 и целый мир несётся на меня.
Не так уж важно сдал ли ты зачёт, когда тебе зачлось сполна за смелость. Вчера так хорошо пилось и пелось...
Сквозь фары на ладонь метель течёт. В пустых карманах тесно от идей, успеть бы разгадать, сказать, доехать.
В осенних куртках нам тепло от смеха и праздник в каждом, всюду и везде.
А нынче будто заперт на замок. Подписка о невыходе,
из рамок. Где пестрый сброд, что был семьёй и храмом? Где чудо, что входило в дом само?
Здесь есть что позабыть и сохранить, ноябрь кидает белый пепел с края.
Пусть этот год даёт и отбирает, но до Адвента считанные дни, а мы все те же дети: Слушай снег, ходи в дурацком свитере с омелой, ведь Рождество придёт, чего не делай, и нам пора с собою быть честней.
Смотри-ка, как метет, не вешай нос! Не думай, что грядущее туманно, нам Небеса ещё отсыплют Манны, добавят мёда в горькое вино.
Давай чудить и быть в ответе за! Ты можешь стать волхвом и тайным Сантой, покуда мир спешит и ждёт Куранты, покуда вера теплится в глазах.
Покуда свет от окон и от лиц, узор на стеклах книжковый и колкий,
И наша ненаряженная ёлка в лесу корнями цедит соль земли.
30.11.2020

_____
Снежинки тают, сколько не лови.
Задрать башку на узких санках сидя.
За шубьим мехом мир почти не виден.
Под Новый Год мы все из половин.
Из новых ожиданий и тревог,
из мечт о неожиданных сюрпризах.
Мне шесть и я почти бесплотный призрак, кораблик, что плывет сквозь ничего.
У Бани пахнет дымом и теплом, от хлебзавода тянет рыжей коркой
Я мог бы до утра кататься с горки,
бежать, покуда ноги не свело. Важнее научиться догонять,
чем страх расквасить нос и потеряться...
...Вот я иду сквозь город, мне 17 и целый мир несётся на меня.
Не так уж важно сдал ли ты зачёт, когда тебе зачлось сполна за смелость. Вчера так хорошо пилось и пелось...
Сквозь фары на ладонь метель течёт. В пустых карманах тесно от идей, успеть бы разгадать, сказать, доехать.
В осенних куртках нам тепло от смеха и праздник в каждом, всюду и везде.
А нынче будто заперт на замок. Подписка о невыходе,
из рамок. Где пестрый сброд, что был семьёй и храмом? Где чудо, что входило в дом само?
Здесь есть что позабыть и сохранить, ноябрь кидает белый пепел с края.
Пусть этот год даёт и отбирает, но до Адвента считанные дни, а мы все те же дети: Слушай снег, ходи в дурацком свитере с омелой, ведь Рождество придёт, чего не делай, и нам пора с собою быть честней.
Смотри-ка, как метет, не вешай нос! Не думай, что грядущее туманно, нам Небеса ещё отсыплют Манны, добавят мёда в горькое вино.
Давай чудить и быть в ответе за! Ты можешь стать волхвом и тайным Сантой, покуда мир спешит и ждёт Куранты, покуда вера теплится в глазах.
Покуда свет от окон и от лиц, узор на стеклах книжковый и колкий,
И наша ненаряженная ёлка в лесу корнями цедит соль земли.
30.11.2020

каждый год пишу призыв снега *смотрит в окно * кажется сработало)
...Вы любите Бродского?
Бродского терпеть ненавижу. А что, похоже получилось?
У меня немножко идея фикс, что это такой Бродский-здорового-человека. Щас буду излагать очень криво — если что, потом попробую более внятно. "Здесь ветки, станции, рельсы вен, трамваи в городе на Неве, не гасят фары летя в депо. Ты опоздал на последний по..." — это очень напоминает "От окраины к центру", теоретически, их мог бы написать один человек. И вот если бы Бродский не ударился в аналитизм, не стал выдавать тоннами мертвую фразу, не был депортирован, не зафанател бы от Одена (которого я, в отличие от Бродского, люблю), не получил Нобелевку, если бы этот 22-летний Бродский развивался в совсем другую сторону, он бы мог писать что-то такое живое и нежное.
Это как ну хз. Типа страдаешь, что автор, которого ты успел полюбить, умер в нобелевского лауреата, а потом натыкаешься на чужие стихи и думаешь: "а, нет не умер". И "В который раз на старом пустыре я запускаю в проволочный космос свой медный грош, увенчанный гербом" получило свое продолжение. Это не похоже на Бродского, это как травинка у постамента статуи Церетели. Но приятно. Жизнь победила и все такое.