Последние два дня в Питере. Ловите .

Вообще я ж в Питер еду 1го числа .

Итак! Сегодня я приезжаю в Нижний и планирую пробыть там дня три, четыре!

Мальчик, застрявший в сердце утопии, что в твоем мире теперь на стопе?
Холод - не время лежать в окопе, ждать, возведя частокол из копий слов, ощущений оригиналов.
Игра в замещение - вещание жёлтых каналов - ложь.
Думаешь, - круто себе врёшь, промашек не допускаешь,
но ходишь ослепшим от снега Каем, с счетчиком гейгера, гонором геймера 80го левела,
тащишь по льду перебитые пол крыла.
И за тобой, как у Энде, пустошь, темень, которую ты подпустишь, если на время шаги сбавить,
тварь, что лакает из рук память, дом из дверей, лабиринт множеств,
ты получил свой билет в ложу, занавес век, и алтарь-ложе, что же тебя, дорогой, гложет?
Ночь на листе. Нарисуй створки.
Тень входит в город больным Гморком, он не привык чтоб его звали.
выдох. рывок. горизонт завален. право упасть. на груди лапы.
тень скалит пасть супротив лампы...
...кухня в дыму, голоса, речи, руки знакомые льют крепче, ребра просторнее, мир четче,
тот, кто в тебе поломал счетчик вдохов последних, минут длинных, знает, как больно бить клин клином.
Там за окном по дворам, проспектам прочь от парадных, фонарных спектров, свет оставляя в твоей рамке, тащится самый плохой пранкер, что постеснялся спросить номер.
...Вертится шар, тихнет звук в доме, где ты уткнулся лицом в ладони,
где на другой стороне веры, пьяным сидит головой к двери, твой шумный монстр на цепи рваной.
Мафия спит. Город спит. Рано.

03/01/18

#Мир_обернется ; #неминута_Славы

Как тебе живется в радиомолчании
с рудиментами за опущенными плечами и
с этой софитовой слезной теменью,
с чувством, что ты получил по темени
где-то в пустом переулке Невского
утром очнулся на шее с лескою
у столь привычной родной обочины,
в мятой короне, с крючком проглоченным?
Как по разбитым наградам пляшется
в шапке шутовской в декабрьской кашице,
где не напиться из рук, из лужицы?
"Поздно Аленушка, стены кружатся, поздно сестрица, пространство крошится,
черти из зеркала строят рожицы, множатся, ежатся декорации. Я сорвал связки кричавши в рацию, слушая эхо галлюцинаций, утро не думает начинаться."
Стрелки застыли на 8:20.
Выдох смешком захлебнулся пьяным.
"Холодно - выпей отвар с бадьяном.
Каждый кристалл со своим изъяном, только сложи их и жизнь твоя, но, будет светло, и от соли горько..."
Он собирает все взгляды горкой,
падает грудью на самый острый, вспоротый мир выпускает монстра...
Он просыпается, небо слепит, бел потолок, черен полдень в
склепе. В трубке обрывки знакомых строчек, тише эфир, поводок короче.
Он говорит себе: "Я безумен, сколько осталось мне вдохов в сумме?
Психам зачтется, сойдет, простится, после исправлюсь, начну поститься, буду креститься при виде миксов, если свезет доберусь до Стикса"... мир распадается в мелкий пиксель...
Он выползает по пояс в славе, бесится память, ошейник давит.
Для диалога нужны ли двое? Бог в сотый раз не услышал воя. Значит его просто нет, и нахер, люди гуляют по черепахе, в вечное море срываясь с края, локти о жесткий хитин сдирая, тот кто не выплывет - проиграет.
..В городе серо, типично, грязно. Разум из слов вычисляет разность.
Пальцы строчат, давят текст в привате:
"Слышишь меня, чертов ящер, хватит! Ты же волчара в овечьей маске!"
"Ящер" бредет мимо стелл по Ваське.
Город ведет - аксиома, максима.
их разделяет две арки максимум.

18/12/17

На карте ладонь и под пальцами контур жив, и бьется и дышит солью колючий Скаген.
Решишь ли оставить меня, записав в бродяги, скитаться у зим твоих холода одолжив?
...Московское небо плюется дождем и льдом.
Декабрь играет в Европу жалея снега. На площади елки, толпа атакует Мегу.
Мир ждет Рождества и живет по Адвенту до.
Над Каструпом снова туман, улететь никак. Народ запасется кофе, ругая сырость,
читая про курс, что сегодня упал и вырос, меняет билеты и курит на сквозняках.
Не стрелки бегущие следом диктуют ритм.
Не каждый, кто здесь верит в сказки родился Гансом.
Ковчег уходящий на Обенро левым галсом, не встретит состав пребывающий в Холбек в три.
Но гадких утят перелетных нестройный клин, на сушу садясь ищет дома сбиваясь в стаи.
И мокрые крылья влачась по камням врастают в суровую строгую ласку чужой земли.
...На Красной с утра людно так, что нельзя вздохнуть. У среднего класса пробки, у прочих давка.
Проспавшие будут писать про свою неявку.
Тут каждый спешит, кто к обеду, кто на войну,
глотая свой микс из эспрессо и сигарет, кляня вечный трафик и центр, что опять раскопан.
А я иду мимо и город, который "open", лежит на ладони монетою в два эре.

#Moscow ; #Danmark

Не помню, когда все началось, но помню как переломилось.