Кий пишет стихи. Кий пишет стихи мне, обо мне и рисует мне меня. Наверное я самый счастливый идиот на этом свете.
***
Вам не по вкусу остывший кофе, надолго в омут, законы Ома,
Сердца на плахах, и в каждом - стрелы, дележ на мятых и незнакомых.
Дележ на мятных и слишком горьких - на перевернутых подстраницах.
Теперь на перьях следы усталых ветров чернильных о старых лицах.
Да, нынче кряду восьми сезонам равна намученная минута,
Под сердцем тягостные каменья, надгробьем ставленные кому-то.
Меж тонких пальцев страшится сила, разбить могущая иль прибожить,
Преступлен плащ и подобран норов, к иным ровнее, а внутрь - строже.
Под утро сходит короста с улиц, лучом остриженный бьется локон.
Соленым, мерзлым и нерушимым осенний бриз вымывает окна.
Он рушит стены, и в кабинеты ваших бесчисленных острых строчек,
Ваших сожженных мостов и точек,
по новому солнцу крадутся корни
"...давай, вздохни, хоть еще разочек".
Перевернуть воизнанье шхуну - легче тоски горизонты блекнут.
11.07.14. Кий Kii (c)