"кукушка"
( посвящается Взломщикам, их автору, первоисточникам и тому, кто однажды сунул мне в руки тяжеленную книгу, которая все перевернула)

Любой кошмар совсем не сложно превратить в игру. А любую игру - в кошмар. (с)

Занавесить дверной проем, разбрестись по углам на счёт.
У меня есть один приём.
Он, конечно же, запрещён.
В темноте, где ни глаз, ни рук, где остались лишь слух и страх,
я готов повести игру, свято веря, что смерть игра.
Если цедишь по капле яд, он - вакцина и эликсир.
Если шрам получил в боях, нужно гордо его носить.
Время стало дурным клише,
вина выпиты, свод - тюрьма.
Я зачинщик, а не мишень, ты не сможешь меня поймать.
Неизбежность нелепых травм, оглушительность острых слов, свет в порталах оконных рам - вышли, выжили, повезло.
Как положено на войне, пуля - дура, судьба слепа.
Кто-то станет теперь сильней, кто-то попросту ляжет спать.
От вопросов щемит в груди, от ответов горчит язык.
Я, наверно, привык водить, и проигрывать не привык.
Кто натаскан с младых когтей на удары из за плеча, видит главное в темноте. Научись его отличать.
Голоса тех забытых лет, где мы были еще детьми.
Звезды плавятся на стекле,
стоит только шагнуть в камин.
И никто не отмечен тьмой и улыбка - живой крестраж.
Я под утро пришёл домой.
Это было позавчера...

1.08.2017

арт (с)

-----
Исландия, это конечно совсем не юг.
но солнца хватает, и в каждой снежинке бог.
Он быстро черкает в почте: " My dear Hugh...",
и смотрит на горы прижавшись к окошку лбом.
Из чертовой роли уйти не за дверь. В бега.
Провально большой марафон от себя к себе. Но здесь ему вольно и можно почти не лгать, играя того, кто исчез среди скал и бездн.
Такая вот сказка: " а дальше случилось так:.. "
и сам пишешь то, что не дали тебе дожить.
А после наутро встаешь, покидаешь штат и кардиографией высятся этажи.
И городу двигать луну, и скучать семье.
Сценарий судьбы - всегда быть между "там" и "тут",
чтоб просто однажды шагнуть из своих премьер туда,
Где где вершины всему подвели черту.
В холодное море из старых чужих легенд,
в огонь маяков; греть ладони, смотря на снег.
Он правит строку на безликое "dear friend",
и медлит не зная, что выдумать, чтоб честней.
Конечно, спросить, как погода, как Клэр и Крис, мол, видел в сети фотоснимки и, интервью.
Рука отбивает текст. Выдирает лист. И пальцы упрямо чеканят:
" My dear Hugh"...
Глаза обращаются внутрь.
Немой чертог, где нынче нельзя сделать шага, везде обвал. Где кто-то другой сквозь все стены прошёл чертой,
где гул коридоров звучит, как его слова... как храмовость смеха...
Алтарностоящий стол, и свод - средокрестие солнца и тень над ним.
Рука её комкает белый нагой листок
и тянется к новому, свет сотворяет нимб...
Там где-то снаружи метельно поют ветра.
И май на весенье Рейкьявик благословил.
Он тонко выводит тушью: "My dear Will..."
И рвёт после имени
каждый проклятый раз.

3.05.2017

#hannibal #MadsMikkelsen #HughDancy

#hannibal

Метод погиб, когда пряником стал удар.
Руки слабы, если ноги идут под кнут.
Раньше я верил, что тени тебя вернут,
но из всех тюрем ты сам убегал сюда.
Давит ли шею короткость поводка, если боишься спать, подбирая псов?
Я так хочу тебя ждать, что сорвал засов,
и подожгу чертов дом, чтоб светлей искать.
Мир мой аккордами крошится по кускам...
Ты ненавидишь столь сильно? Какой мотив...
Горький глоток надежды к десерту лжи.
Знать, что ты будешь помнить, пока я жив и не давать тебе повод меня простить.
Быть воплощением бреда сверх всяких мер.
И презирать осторожность, как слабость мышц.
Ты юный хищник, впервые поймавший мышь.
Дай мне ладони, я смою с костяшек смерть.
Выпрями кисти, я буду тебя вести.
Правую в горсть, как задумывал Лев Термен.
Выше, плавнее, ты голос, ты инструмент.
Верь мне, дыши. Я почти угадал твой стиль.

26.04.2017

Нехороший человек Кий. Редиска. Подсыпал мне новой травы, и я теперь рискую стать наркоманом какого-то нового уровня. Гребаный Харрис. Я думал, что так вытаскивать кинки из меня может только Терренс.
------
#hannibal

Кто у кого на мушке, на языке?... на вечер
ты у меня в блокноте, в списке, в графе,
в обойме.
Птичка летит к кормушке, птичка клюет с ладошки.
Птичка фальшивит ноты...
К дьяволу... Пой мне! Пой мне!
Птичка снимает перья и обнажает шею...
"Разве так можно, милый? Вы же совсем не спите."
Страхи для тех кто верит, сила для тех кто смеет.
Но не для всякой силы просто найти эпитет.
Птичка распелась громко, крылышки бьют по пальцам.
Это "стокгольм", как глупо,
каждый здесь чем то болен.
"Щелк" и наступит ломка, надобность задыхаться,
птичка пойдёт по трупам,
птичке нужна неволя.
Щелк.
Я стою под дулом.
Щелк.
Ты пришёл без спроса.
Щелк.
Оставайся, хочешь? Я приготовлю ужин...
Щелк.
Циферблат свернуло в петлю уробороса.
Кто из нас дышит?
Ну же... ты отличаешь почерк?..

22.04.17

#песийдвор


-----
Радиовышка, дверца, подножка, зыбкость перил.
Город то крошка, хлопнуть ладошкой, спрятать внутри.
Тихий и плоский, речки полоски, крыш флюгера.
Как здесь позволить хворям да болям не замирать?
Завтра рызмыто, будничность быта тонет в дыму.
Разве оставить дом свой без ставень абы кому.
Взорван, разрушен, склеен снаружи,
дышит - и рад.
Сандрий, послушайте, что там про души было вчера?..
Всё как-то к спеху, нужно уехать. Время бьёт с ног.
Честно, скажите, вам теперь жить-то тут не темно?
Тут нынче все перед всеми повинны, каждый в долгу.
Сандрий, ещё раз вот так вот... в руины... я не смогу.
После потери всё, что не меришь, прячешь в горсти.
Я же, к несчастью, в мерах не мастер. Вас супротив.
Дом-то мой - вот он. Выжжен, измотан. Здесь бы врача...
Сандрий... а не было б вашей заботы, где б я сейчас?..
Выступы хлипки, плечи, улыбки, веткой рука.
Встаньте же, боже! Ведь невозможно так, свысока.
Я научу вас парижскому чаю, добрый мой друг.
С тех, что вам прежде готовить случалось, лошади мрут...
Ветер виляет прогулочным шагом - близко идти.
Город разметкой лег на бумагу, трогай, верти.
Тихий и плоский, прочерки, сноски, проба пера.
Маковка, вышка, влезли мальчишки, с лекций удрав.

1.04.2017

Авторы Двора сами нашли мой паблик, сами отрыли текст, сами его повесили у себя в комьюнити. И пока я вспоминаю, как дышать, тут будет это.
----
Ночь. Казармы. Койка. Твирин. Призраки прошлого. Чудовища настоящего. Тени будущего.
----
Остепениться? Жениться? Страшно...
Лезть на рожон.
С мордой небритою в ряд калашный, вооружен, раздражен до рыка,
только бы не...
Просто тому, кто стыда улики топит в вине. Просто, аж завидно. Не умею...
...не перед ним...
взгляды вкруг шеи ложатся змеем.
На же, тяни!
Это не слишком-то сложно, право, дерни за край.
Лучше уж так, чем смотреть затравно из-под пера, в доме, где нет ни своих, ни рОдных... памяти плеть.
Я же сгнию, ни на что негодный, в этом тепле.
Я же подохну, под быта дерном, тяжестью тел, в склепе,
в кой ты не заглянешь сдернуть двери с петель и ни с гвоздем не придёшь, ни с ядом, с клЕщами слов...
Так что не надо о том, не надо...
Ишь, затрясло.
Тряпка... Молчи, и не вой дурниной,
коль всяко трезв.
Холод в сужденья, шинель на спину, в руки обрез.
Этих под стражу, других к допросу, тех под расстрел...
Чтоб ни один свысока да косо не посмотрел, чтоб не узнали, как мелким бесом... где в ребрах брешь...
Не приходи же ко мне, не смейся. Или прирежь. Без резолюций, без права слова и без суда.
Я ж тебе сам поднесу на блюдце, сдамся и сдам весь этот тяжкий свинец в ботинках, слабость в руках.
Только не смей меня больше "Тимкой"... лучше никак...
Лучше уж молча, скрививши губы, плеткой в глаза...

Твирин хрипит, выливая в угол твиров бальзам.

29.03.2017

Эх, Песий двор...

Господи, как красиво, как же интересно людские частности раскрывает ситуация острая и в которой не залезешь головой в песок. Как ход в Го. Думаешь камень сделает одно, но он делает другое. Или вообще выходит за рамки. Он не белый, не чёрный, он красный, синий...
и вообще не камень. Осколок, часть мозаики. И с кем он совпадает, а кому полоснет глотку острым краем, загадка. крутишь калейдоскоп, как ребёнок малый и каждая новая комбинация восхищает.
А уж эта борьба с собой, с собой против человека, что имеет над тобой большую власть не по чину, а по сердцу, дрожащие коленки мальчика, который просто захотел попасть в историю. И попал. Да так попал, что бремя с плеча не снять. Если только вместе с головой. И видит его насквозь человек, который "волку" уже скормил почти всех близких, да значимых. Видит эту спину, что прямая из последних сил перед теми, кто должен верить до конца. Видит, приходит подержать плечи, бремя, поделить, поорать над ухом, что жизнь вообще то стоит жить, а тот эти руки стряхивает, роняет маску, поднимает, роняет и снова вниз...
Красиво невероятно.
Контрасты человечности и расчёта.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Боже... Сдалось тебе это имя. Кандзи - хоть в грудь втыкай.
Вишни над сквером, мосты-барьеры, солнышко по щекам.
Разве так мало? Весна в каналах, в городе суета.
Ты, друг, не ровня, дыши-ка ровно, не убивайся так.
Колет от бега, тепла побеги скоро пробьют гортань.
Хватит свой день превращать в тсумего.
Господи, перестань!
Мальчик-загадка, крылом лопатки, прядки на сквозняке.
Можно бы слиться, но жжет синицей тень журавля в руке.
Вызов, что кинут вдогонку в спину, дикий нелепый кинк.
Солнце садится, рефлекс на лицах, сжатые кулаки.
Не по Ивану твоя катана, ноша не по плечу.
Я то теперь не сбегу, пойдём-ка.
Верно, чужая душа - потемки.
Вот ведь дурак, подобрал котёнка.
Ладно уж. Приручу.

08.03.2017

Я вспомнил, кому нужно быть благодарным за предыдущий пост и то, что сейчас моя жизнь летит весёлым черно-белым кувырком по полю 19\19.
 Ли Шеннон Кристи, спасибо! Ты - человек, когда-то подкинувший мне эту траву после Бакумана.